Сериалы онлайн

Лунная соната…
Сыграй ее еще.
Только просто, без обмана...
Может, станет нам легко?
В тишине, нажимы клавиш –
Только музыка жива.
Время, подвиг – не прославишь,
Лишь у Вечности душа.
Сочиняя музык ноты,
Та забудет обо всем...
И играя, только помни,
Мы еще… еще живем...

Пальцы сами идут по клавишам, постоянно меняя свое положение. Тонкая легкая мелодия рассеивается в воздухе. Комок болезненно сжимается в груди. Бесшумные рыдания все сильнее сжимают горло, но пальцы упрямо водят по клавишам рояля. Рыжеватые волосы медовой пыльцой рассыпались по плечам, а глаз не видно. Внешне она спокойна, в душе – буря. Пальцы с сильной нажимают на клавиши, ноги, в изумрудных босоножках под цвет глаз – на педали. Звук громче. Мысли сбивчивее. Она, кажется, никого не видит и не замечает вокруг. Ее будто здесь нет. Она – где-то там, где все хорошо, где нет бед. Музыка словно поет об этом. Привычная и знакомая, она сейчас звучит совсем иначе.
Те же ноты.
Боль другая.
Те же клавиши.
Жизнь иная.
Тонкие пальцы уверенно скользят по роялю. Музыка все громче, зрители – внимательнее. Тихо, но громко где-то в висках. Светло, но Тьма вокруг. Пустота, но везде люди.
А она все играла, не видя взглядов, прикованных к ней. Что-то витало в воздухе. Что? Любовь? Ненависть? Боль? Отчаяние? Раскаяние? Тишина? Смерть? Жизнь? А может все вместе?
Что-то сжало сердце в комок своими ледяными пальцами. Холод разливается внутри. У сидящих в зале все эти чувства вперемешку, и они даже не чувствуют горячих слез, бегущих по щекам. Их взгляд направлен на девушку. А она все играет… Вот уже… час? Два? Три?
Неизвестно. Этот маленький мирок, казалось, отдалился от остальных. Не существует ничего, кроме тонких пальцев и черно-белых клавиш. Да, и еще музыка.
Другая, не такая, как остальные. У нее своя история. Она была счастлива. Ключевое слово – была. Она жила, но ее душа умирала с каждым рассветом. Лишь ей досталась вся боль. Как это – жить с ощущением нереальности, не ощущая мира, жизни, что утекает, как вода, сквозь тонкие пальцы. Тело молодо на время, душа стара навсегда.
Музыка словно спрашивает, почему же у нее никто никогда не узнавал, хочет ли она так жить или нет? Хочет ли умирать и возрождаться вновь и вновь? Хочет ли она жить просто… как все? Почему все всегда решают за нее? Чей это был выбор? И почему у нее его нет? Боль… пугающая, сжигающая изнутри… Что это? Дар? Проклятие? А может, ни то, ни другое? Почему все так? Кто решил все это? Все что было – сливается в одну безликую серую массу, все что будет – исчезает в потоке ночных кошмаров, и есть только здесь и сейчас. Есть только музыка, что заставляет биться сердца всех в унисон, биться, забывая обо всем.
Тонко.
Словно кто-то режет тишину.
Больно.
Словно кто-то ищет, что никогда не найдет.
Одиноко.
Словно больше никого нет.
Грациозно.
Словно умирающая на скаку лань.
Недосягаемо.
Словно дождь из звезд.
Остро.
Словно из вен выкачали всю кровь.
Знакомо.
Словно скатившаяся по щеке капелька.
Чуждо.
Словно разбитые в прах и пепел мечты.
Холод… бездушный холод в сердце, в душе, в висках, где колется замерзшими льдинками. Одиночество вечное, жестокое, как утреннее солнце, когда охота не открывать глаза… никогда…
Она словно рассказывает, я видела глади лунного света, все грани звездного, но так и не нашла покой под равнодушным небом и слепыми звездами. Ночные светлячки не имеют чувств, сердец, слез. Они живут практически вечно, в сравнении с людскими жизнями, а я перерождаюсь вновь и вновь, и моя душа древнее обитателей небесного полотна. Лишь фактически. В реальности все еще хуже.
Музыка, музыка, музыка, музыка.
Она есть естество, есть единственное что существует, она заполняет легкие нотами, давая повод для дыхания. Она ищет глаза, чтобы была возможность выплакаться. Она разбивает сердца, чтобы боль не была такой ощутимой. Но продолжает свою мимолетную историю, что тут же забудется рассеянными и не очень слушателями. Едва закончится музыка, едва пальцы не прикоснутся в очередной раз к черно-белому полотну рояля, едва она покинет этот зал – все исчезнет, останется сном, незабываемым и прекрасным, жестоким и чарующим. Лишь в душе все будет звучать вечная мелодия…
Но наш Рок – идти сюда вновь и вновь, спасать жизни чужие, не свои, и потом так же стоять под дождем, вопрошая о милосердии и вечной смерти…
Музыка оборвалась. Резко и бесповоротно. Пианистка встала. Темно-малахитовое платье прошелестело в такт все еще звенящим в воздухе последним аккордам. Темные кудри рассыпались волнами по мраморно-белым, хрупким плечам. Изумрудные озера глаз были без слез, были тихи и пусты. Зал замер. Пустота глаз и полнота музыки. Небо словно рухнуло на землю… Мир словно перевернулся с ног на голову… В воздухе в этот миг взорвались тысячи сверхновых…
Но… все закончилось…
Никто не знал откуда она взялась, и куда она исчезает. Ни ее имени, ни адреса, ни возраста. Поэтому, ее и прозвали Скрипачкой, что играет на струнах души смычком из боли.
Но никто никогда не узнает, что из всех цветов она достанет лишь одну белую лилию. Не заметят, что она тихо растворится со сцены. Не запомнит, что расплачется, поднимаясь по серым мраморным ступеням.
Она – странник без приюта, спутница музыки. Она знает, что зрители никогда не похлопают ей, пока она не уйдет со сцены – слишком сильное давление. Но все равно, Скрипачка никогда не перестанет играть эту Лунную сонату, что никогда не склеит ею же разбитые сердца…

Есть что сказать?

Снова полночь. Ты медленно встаешь с кровати, боясь разбудить его. Вот он такой родной, такой любимый, но в то же время такой чужой и далекий, как и весь мир. Спускаясь по старой лестнице, ты с каким-то глупым облегчением вслушиваешься в скрип ступенек – только твою песню одиночества. Днем они не скрипят, только по ночам. Во всем доме темно, лишь кухня слегка светится таинственным сиянием. Призрачный лунный свет проникает только в эту комнату. Ты садишься на новую, купленную только вчера, тумбочку и открываешь окно, а в руках – новая пачка сигарет. Едва слышный щелчок зажигалки и маленький огонек сигареты растворяется в лунном свете. А ты ведь давно уже бросила. Ну и ладно, все равно завтра он узнает, и попросит больше не курить – он не любит этот запах. Он попросит – и ты бросишь, обязательно бросишь. Ради него. А пока – сероватый дымок, и тонкий запах ментола женских сигарет смешивается с пьяняще-сладким запахом сакуры. Ты недовольно морщишься – ты ненавидишь этот запах. А ведь он специально привез его из далекой Японии, и засадил ею весь сад, как подарок на твой день рождения. Почему-то спросить тебя об этом он забыл. Другая бы давно уже устроила скандал или, по крайней мере, длительную беседу. Они бы не смогли так жить. А ты – можешь, ты всегда была не такой, как все.
О чем ты думаешь? Тебе всего-то двадцать три года, у тебя хорошая, престижная работа, уютный дом, любящий муж и… пустота в душе. Ты никогда не боялась жить, осознавая, что завтрашний день может быть последним. А теперь? Что же изменилось?
Ты достаешь уже третью сигарету, рассеянно крутишь ее в руках, а затем вновь щелкаешь зажигалкой. В ночи теплится огонек, как в твоей душе, прежней, которая сжалась под напором проблем мира. Мира и жизни. У тебя была мечта, помнишь? Едва ли. Но придуманные картинки вспыхивают перед глазами, как в нарисованном кино.
Уютный, маленький дом за чертой города. Ярко-красная крыша, белые стены и голубые ставни. Маленький сад, в котором цветут яблоня, сирень и слива. Маленький пруд, который вырыла ты, вместе со своим супругом, где плавают разнообразные рыбки, а по ночам мучают кваканьем лягушки. Неподалеку журчит ручей и ни одного дома поблизости. Тополь роняет белый пух, а с ели течет смола. Твои дети-близняшки бегают босиком по зеленой, еще мокрой от росы, траве, а на востоке встает солнце. У них его глаза, шоколадно-карие. Бело-красные тюльпаны на окошке и пушистый кот на коленях. Ласковый ветер и голубо-лиловое небо. И больше ничего для счастья не надо.
Это была мечта, а в реальности? Большой дом, в центре города и шум машин за окном. Черная крыша, серые стены, металлические жалюзи. Пугающе-огромный бассейн и поле для гольфа. В саду – ровно двадцать три дерева сакуры и кусты желтых и красных роз повсюду. Ты ненавидишь розы, особенно желтые. Они показывают всю подноготную нашей жизни – красиво-то красиво, но с шипами. Уютный, но пустой дом, наводит тоску. Муж любит тебя, а ты любила прежнего его. Нынешний, он погряз в работе, а с тобой – толпа охранников. У тебя нет друзей, только редкие встречи с бывшими одноклассниками. Всегда затянутое тучами небо и больное, бледно-желтое солнце. Весь мир словно старое кино, стал черно-белым, да и лента временами заедает, играя в режиме «Pause».
Ты опять тяжело вздыхаешь. Резко включается свет.
– Ты опять куришь? Я же просил тебя бросить! – заспанный, с вечно взъерошенной копной волос он появляется в дверном проеме. Ты даже не услышала его шагов – он движется тихо, как кошка.
– Все, все больше не буду. – через силу ты стараешься улыбнуться, а он не замечает натянутости. Он уже не тот чуткий юноша, что был когда-то. Возможно прошлое, а может быть и жизненная рутина сделали его таким.
– Идем спать, мне завтра рано на работу.
– Да, я сейчас приду. – ты бросаешь полупустую пачку сигарет в мусорное ведро, которое практически забито такими же полупустыми пачками, и поднимаешься наверх.
Мечты редко сбываются…

Ну вы знаете)))