Девочки, спасибо за комменты - отвечу позже, сами знаете - сегодня шалит интернет... А пока вот вам еще одна продка))) * * *
Туман... Он мягко, словно теплый плед, обволакивал здания, как бы скрывая тайны города от любопытных глаз... А заодно в нем скрывалась и одинокая девушка, бродящая по маленьким, почти неприметным улочкам. Тихим и спокойным. Но и светлым тоже.
Дождь... Здесь почти все время шел дождь... Его серебристые в неярких рассветных лучах капли играли чуть слышный, но такой знакомый блюз английского дождя... Даже небо, казалось, плакало вместе с девушкой. Вернее, капли дождя заменяли слезинки на ее лице – плакать уже не было сил… Совсем никаких…
Несколько часов назад Лена Кулемина узнала новость, перевернувшую всю ее жизнь. Новость, которая стерла все краски из ее только начинавшейся жизни, оставив лишь черный цвет…
Она всю ночь шагала вдоль и поперек улиц своего района, боясь заходить дальше, чтобы не заблудиться для полного счастья – дед и без того переживает и места себе не находит. Вот он даже звонил ей несколько раз, чтобы узнать, где сейчас бродит его внучка. Тоже не спит. А как тут уснуть после такого?..
Вдох. Выдох. Еще один. Шаг. Заученные движения. Взгляд устремлен на мокрый асфальт. Волосы падают на глаза, закрывая их красноту от всего мира. Снова шаг. И все сначала. Но с каждым разом воздуха становится все меньше и меньше… Он словно испаряется, унося девушку куда-то далеко-далеко, туда, где всегда царит любовь и счастье… и радость… радость жизни… Вдох. Выдох. Шаг…
«Исходи весь город
Поперек и вдоль,
Не умолкнет сердце,
Не утихнет боль.
В чьих-то узких окнах
Стынет звон и свет,
А со мною рядом
Больше друга нет…
Сколько не досказано
Самых нежных слов!
Сколько не досмотрено
Самых ярких снов!
Если б сил хватило,
Можно закричать:
«На конверте белом
Черная печать…»
И знакомый почерк
Поперек и вдоль,
Чем письмо короче,
Тем длиннее боль…»
Вспоминается стих. Вовремя или нет – не понять. Лена шлепала по лужам, перебирая в мыслях строчки стиха. А ведь как будто о ней написано. Об этой ее боли. Может автор этого стиха испытывал такие же чувства, что и она? Может это тоже была молодая девушка, потерявшая любимого? Кто знает… кто знает…
Ноги промокли. Тело бьет озноб. Ну вот, завтра она наверняка сляжет с температурой. Но ей все равно. Плевать на все и на всех! Она лишь анализирует стих, словно делится с кем-то невидимым, но душевно-близким своей бедой.
Город. Окна. Темно. Все как в стихе!
«Больше друга нет…». Не друга… Любимого…
Она не сказала нежных слов. Не успела.
И сны отныне будут черно-белыми, если вообще будут. Страшно… Сил нет…
Печать на конверте… Печать смерти…
У нее остались его письма – действительно короткие. А, следовательно, боль длинная. Как в стихе. Все как в стихе, ну что за несправедливость?! Вот бы дописать этот стих. Сделать в конце приписку… Хотя бы парочку банальных строк. Что-то вроде этого:
«В дни разлуки дальней
Письменная весть –
Самая большая
Из всего, что есть».
«Пусть весь сегодняшний день окажется дурным сном, кошмаром, ужасом ночи. А сейчас я проснусь – и все станет на свои места, все будет хорошо. И я буду ждать Виктора. И все сегодняшние события будут носить имя Разлука, а не слово, обрывающее жизнь… Ну пожалуйста! Кто-нибудь! Услышьте меня!» – отчаянные мысли девушки рвались наружу подобно стае птиц, устремившейся на юг…
Скрипкой свистит ветер, словно пианино плачет дождь, лимонный свет фонарей заменил прожектора…Осколки уличных витрин и обрывки праздничных нарядов... Кружащие листья танцуют вальс, скользя по ним, увлекаемые музыкой ветра и дождя... Раз-два-три, раз-два-три... Осколки впиваются в босые, тоньше ивовой ветви, бледные до прозрачности ноги. Больно? Ничуть.
Она танцует на осколках мечты, не замечая боли, ведь так нужно. Нужно, чтобы продолжать жить дальше, чтобы отдать дань памяти…
Ветер еще жестче принизывает ее хрупкое тельце, обтянутое тонкой тканью, насквозь. Холодно? Ничуть.
Ведь у нее уже замерзло сердце.
Что такое холод ночного ветра вперемешку с дождем по сравнению с холодом вселенского одиночества?
Ведь она всего лишь призрак той, что раньше улыбалась теплым лучам восходящего солнца. Ведь мертвые ничего не чувствуют, правда? Даже те, в которых умерла только душа…
Комментируем)))
Это я так, по секрету сказала))) 
Итак уже замучила вас))) 
Жду проду!
