Сериалы онлайн

но у меня сегодня радостная новость - меня вроде как повысили )))) ну то есть не совсем повысили, а предложили заниматься одним проектом (оч ответственным) и сделали прибавочку к зарплате
только вот не знаю, стоит ли бурно радоваться, а то это все пока на словах, а так как нам и обычную зп задерживают почти на два месяца, то будет ли с этого толк?.....

но главное, что у меня эмоциональный заряд появился! (а то уже такой тупняк был, что хотела все бросить, даже не найдя другую работу)
сколько ж мне для счастья надо то? - пару слов, оказывается

А з/п многим задерживают... кризис)))

Гвоздики

Ничто не забыто,
Никто не забыт…
Память, этот бич несчастных, оживляет даже камни прошлого и даже в яд, выпитый некогда, подливает капли мёда. © Горький М.

Есть такие цветы – гвоздики...
Упрямый стебелёк и бархатные лепестки. Маленькие листики.
Яркий цвет. Трупный запах.
Их много на похоронах. И это несмотря на всю пёструю радость красных и праздную невозмутимость белых.
В моей жизни их слишком много. Красных и белых. Как красные и белые полосы жизни. Красные от крови. Белые от смерти.
Здесь почему-то очень холодно.
Здесь всегда холодно, несмотря на не по-весеннему теплое солнце и горячий ветерок.
По спине сползает холодный пот, и руки дрожат.
Нет, я не плачу.
Плачет моя память.
Я держу в руках букет. Гвоздики – белые и красные – неровно ложатся на могилу. Опять у меня дрожат руки, и нет сил взглянуть на фотографию, ведь там – всегда видна улыбка.
На фотографиях все улыбаются.
Не смотря на то, что мне больше никто никогда из них не улыбнется.
И не проводит рассвет.
Опять слезы. Горячие капельки падают на уже оттаявшую землю, сквозь которую пробивается первая зеленая трава.
Маленькие тонкие стебельки – как символ начала новой жизни.
Дата смерти на надгробии – символ ее конца.
Моя память плачет.
Плачу и я.
А душа все еще молчит.
А в воздухе невыносимо пахнет гвоздиками. Сегодня их очень много. Как и тех, кто пришел вспомнить.
А память – единственное, что осталось. Единственное, что стоит беречь.
Единственное, ради чего иногда стоит жить.
Жить, чтобы помнить тех, кто подарил тебе свободу. Свободу видеть лазурно-голубое небо, дышать полной грудью и искать свой путь.
И, конечно, приносить гвоздики. Им.
Красное и белое.
Яркие цвета – цвета смерти. Цвета того, что осталось.
Запах памяти и слез.
Мягкие прикосновения смерти.
Здесь воздух прозрачен и чист, что-то спокойное поют соловьи, а внутри поднимается волна горечи.
Но душа не плачет. И никогда не будет.
Потому, что она не может себе позволить, чтобы те, кто боролись, те, кто с улыбками глядят на нас с мраморных надгробий, увидели нашу боль.
Потому, что мы обязаны им счастьем.
И мы сполна отплатим им за это.
Памятью.
И гвоздиками…