Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.
Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.
За окном мелькают люди-тени, знаешь а я теперь
Не проклинаю нашу встречу, так мне легче.
Но каждый вечер как по расписанию дурманю сознание,
И уплываю по волнам своих воспоминаний.
Я не мог знать заранее, что ты тоже не нормальная,
Ведь наделяли чем-то новым нас эти свидания.
Ты аномалия, оттого и не любовь, а мания
У нас с тобою была, вперемешку с криком и бранью.
Я знаю, что там покой, а здесь на сердце камень,
Новый твой парень непререкаем — ну, прям подарок маме.
Не упрекаю, сам многое делал не правильно;
Искал тебя в глазах каких-то сук, от себя убегая.
Но мне не капли, не жаль их, ведь они только мешали!
Представь, я так устал тебя любить, и ты тоже пуста.
Просто если б дали шанс отмотать эти годы (бред!),
Я подошел бы первый, и тихо сказал бы: «Привет»...
Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.
Ты набирала боль в меня, как наркотики в шприцы,
Поила страстью, выдавая яд за медицину,
И эти пестициды — давно во мне, поэтому стал циником,
И, кажется, на эту дрянь подсел.
Все эти стихи теперь бумага, что летит из окон,
Ложась около дома проклятого, что толку?
Кутаюсь в кокон, забыл покой; как одиноко
Среди копий людей, среди людей, от которых плохо.
И пытаюсь писать стихи о любви, о расставании,
О расстояних, и просто ранах,
Я простираюсь на километры пути назад,
И эта музыка — хлам из попыток что-то сказать.
... (ведь ты такая lady)
Тебе бы летать (и не волнуют сплетни!)
Простых обитателей (этой жизни!),
А я так скучаю по тебе, извини.
Мой город устал слушать, как я скулю по тебе,
Шлёт статьи мне фортуна про мир теней.
Все мои песни про это, депрессии — скоро сопьюсь, наверное.
Осенний гром, иду наверх я!..
да что ж такое дурдом какой