Автор: Ell
Название: Мозайка
Пейринг: ЖиВ
Дисклеймер: права на персонажей создателям ПД, а идея вроде как моя Весенний ветерок неторопясь разгуливает по комнате, озираясь по
сторонам. Любопытный. Лист пожелтевшего настенного календаря
раскачивается от периодических дуновений того самого Господина Ветра.
Так хочется, чтобы он сорвал его и унес далеко-далеко, навсегда. Чтобы
не было этого 15 числа в апреле, чтобы больше никогда. Мой день
рождения. Опять эта суета с подарками, опять эти приготовления. К
чему? К чему все это? Что мне подарить? Мне нужно только одно. Мне
нужно, чтобы я закрыла глаза, открыла - увидела тебя. Счастливого,
целого, невредимого. Ведь ты же обещал, что вернешься и будешь ждать
меня из Америки. А выходит наоборот? Разве рыбка должна ждать рыбака?
Разве все должно быть так?
Ну почему я не художник? Взять бы самую широкую кисть, самую большую
банку белой гуаши, да и закрасить все. Перекрасить все черное в белое,
а все белое сделать еще белей. Ну почему я не художник?
- Жень, вставай, уже 12.
- Да, уже иду.
Встать. Умыться. Причесаться. Пойти в магазин. Приготовить ужин.
Каждый раз одно и тоже. Из года в год. Как будто жизнь - это мозайка.
Вечером разбираешь картинку на маленькие кусочки, а утром опять
начинаешь собирать. Поставишь детальку не туда - испортишь себе день,
а в целом ничего не меняется: те же цвета, те же детали, то же
изображение. Сидишь на полу, разбираешь все ту же картинку,
пересчитываешь детали - одной не хватает. Одной из 1340. Казалось
такая малость. Ан нет. Когда следущий день подходит к концу,
понимаешь, нет самой главной, самой значимой части. Вроде бы ничего
особенного, кусочек, один, но чего-то не хватает. Нет уже прежнего
изображения. Учишься жить без него, но не получается. Срываешься -
звонишь. Такой родной, родной до боли голос. Пустые слова, а потом
тишина. Ты слышишь его прерывистое дыхание, он - твое. Не надо слов,
они ничего не значат, просто набор букв, молчание - вот высшая ступень
общения. Молчать, но вместе. Живешь от звонка до звонка. Слушаешь
тишину в трубке, слушаешь стук его сердца, снова в твоих жилах
закипает кровь, жизнь снова распускается подобно листочку,
вырывающемуся из плена почки. Теперь без этих звонков уже никак. А в
один момент связь обрывается, просто раз, и эта тонкая ниточка звонков
разрезается каким-то невидимым человеком попалам. Остается только
ждать и верить. Каждое утро просыпаться в холодном поту, сжимать до
боли телефон, слышать треск этой дешевой пластмассы и опять ждать. Изо
дня в день...
- С днем рождения, Жень, задувай свечи и загадывай желание.
18 лет, а я до сих пор верю. Верю в чудо. Зажмуриваю глаза, руки - в
кулаки, побольше воздуха в легкие. Желание срывается с моих губ
подобно весеннему ветерку, обходит все восемнадцать свечек, и они
гаснут. Разом. Значит сбудется?
Ночной ветерок закрадывается под тонкую курточку, перещитывая родинки
на моей тонкой коже, кажется, добирается до самого сердца и сковывает
его льдом, сжимает с такой силой, что даже дышать не хочется. Чьи-то
теплые руки ложатся на талию, прерывистое дыхание обжигает кожу на
шее. Внутри распускается зеленый росточек. Жизнь. Припадаю к твои
горящим губам, вот он, недостающий кусочек. Теперь все на месте.
- Жень, а давай будем собирать свои пазлы? Зачем нам эти? Они уже
старые и неинтересные.
Закрываем глаза. Вместе. Молча. Начинаем собирать свои пазлы, свою
жизнь. А для начала одолжим у Пуговки баночку с белой гуашью, чтобы
исправить ошибки неопытного художника.
