Сериалы онлайн

Она любит шорох дождя,
Любит слякоть и мокроту,
Она любит бывать одна
И везде искушать судьбу.
А он любит всегда быть с ней
Любит солнце в закатный час,
Верит в сказки, мечты и фей.
Верит в властное зло и сглаз.
Он понять не может того,
Что с трудом поняла бы и я:
Она вовсе не любит его,
Она любит шорох дождя...

Капельки дождя сильней застучали по стеклу, и в них звучал до боли знакомый, до боли родной и любимый голос: "Когда будет идти дождь, знай, я всегда буду вспоминать о тебе, сколько бы времени не прошло, сколько бы километров нас не разделяли..." Да это было давно, кажется в другой жизни. Она сидела на подоконнике и смотрела в окно. На город уже давно черным покрывалом опустилась ночь. Монотонный шум, шум бьющихся капель о стекла, темнота, блеклый свет от проезжающего мимо автомобиля... В этом есть что-то загадочное, что-то притягивающее. Она любила дождь. Она прижалась к холодному стеклу, как будто оно могло охладить ее сердце, вычеркнуть из жизни те воспоминания. Тяжело вздохнув, закрыла глаза. Она устала. Она ни во что уже не верила. Хотелось только одного, закрыть глаза, и что бы этот долгий дождь своей монотонной прохладой смочил веки, что бы его капли слезинками застыли на глазах, губах, ресницах. Что бы тучи высвободили из своего тёмного плена солнце. Лучи его опять пронзили сердце и заставили поверить в любовь. Хотя зачем? Не надо. Если люди, не воспринимают тебя, такую как ты есть. Бояться. Воротят нос. Каждый раз напоминают тебе, что ты ни такая как все. Она устала быть сильной. Устала бороться. Но она знала, что если сейчас сдаться, то покажет всем свою слабость. Она просто обязана быть сильной, в первую очередь для близких ей людей. Открыла глаза, посмотрела на небо. Вот быть бы похожей на облако, лететь по воле ветра, парить между небом и землей. А может, превратиться в дождь и слезами лечь на землю, а музыка этого дождя прольётся в чьи-нибудь стихи. Грустные стихи. А может и для кого-то - радостные.

"Когда будет идти дождь, знай, я всегда буду вспоминать о тебе, сколько бы времени не прошло, сколько бы километров нас не разделяли..." – сказал он однажды. Они вместе любили дождь. Могли часами, смеясь, бегать по лужам. Говорили о будущем, о звездах…говорил, обо всем. Казалось, не было такой темы, какую бы они ни затронули. А потом, когда он узнал о ней все, он просто ушел. Испугался. Просто ушел, оставив утром на тумбочке записку. «Прости, я не готов. Прощай». Так просто и легко, взял и ушел, ни сказав и слова на прощание. С тех пор прошло уже два года, и с того времени она никому ни открывает свое сердце, никого не впускает в него. Она знает, что уже вряд ли кто сможет полюбить ее, такую. Это с одной стороны даже хорошо. Потом будет ни так мучительно больно.

Вновь повернув голову, девушка посмотрела вниз на улицу. По-прежнему шел дождь. Дождь был конкретный, капли отскакивали от асфальта, от проезжающих мимо машин, и стекались в лужи. Как же это всё прекрасно! Некая красота, которую не многие замечают, кроется в этом дожде. Девушка улыбнувшись, положила ладошку на стекло. Возможно, он сейчас тоже слышит, как этот дождь барабанит по карнизу за окном, и может он тоже думает о ней.
Внезапно дверь открылась, и кто-то вошел в комнату.
- Лена, дорогая, ты почему не спишь?
Девушка улыбнулась, и спрыгнула с подоконника.
- Бабуль, я уже иду. Замечталась просто. На улице так красиво.
- Завтра будет новый день, со своими трудностями – обняла женщина внучку – а сейчас, лучше поспать.
- Хорошо, я сейчас уже лягу.
- Благослови тебя Господь – та поцеловала ее в лоб – спокойной ночи. Спи крепко.
Закрыв за собой дверь, женщина прошла на кухню. Поставив чайник, подошла к окну. По-прежнему шел дождь. Закрыв лицо руками, она не слышно, чтобы не разбудить внучку, горько зарыдала.